Soy friki y me gusta serlo.

Acá viene la confesión. Soy friki. Y me gusta serlo, claro. Paso a enumerar las pruebas.

1) Desde pequeña, muy pequeña, mi juguete favorito era el Hombre Araña articulado. Ése y el Bebé Mollo, que era un bebé de trapo con carita de plástico y un chupete inamovible. Supongo que el Bebé Mollo (nombre genial, si los hubo) fue una concesión a mi incipiente espíritu de madre,  porque también lo amaba. Pero una de mis mejores fotos infantiles es con Spidey conmigo muy cerca de mi corazón.

2) Mi amor imposible era el Príncipe Felipe. Recuerden que este hombre de acetato animado llevaba armadura y la Espada de la Verdad, y mató a un dragón (bah, a Maléfica, pero estaba transformada en dragón). Ya desde mi más tierna infancia, me gustaban los hombres viriles que saben decapitar monstruos.

3) Cuando las nenas leían revistas de la Pequeña Lulú, yo leía las de Superman y Batman, y la Liga de la Justicia. Y también leía Nippur de Lagash, cómo me gustaba...

4) Me casé con un friki. Competimos todos los días por alcanzar nuevos límites de frikiadas...

5) Leí "El hobbit", y "El Señor de los Anillos" a los 10 años, sí. Y qué miedo me daba irme a dormir con esos Nazgul a caballo persiguiéndolo a Frodo y a los otros hobbits.

6) Siempre que me dicen: boluda, tenés que ver... se completa la frase con un animé, o una película o serie de zombies, o una de elfos y enanos, o una de ciencia ficción.

7) Juego rol. Sí, tengo 33 años y me sigue divirtiendo juntarme con amigos y limarla con que soy un superhéroe mutante, o una guerrera vikinga, o una hechicera, o una samurai... y me gusta tirar los dados, y cuando logro algo monumentalmente imposible en la ficción, me pongo contenta como una nena, como ésa que amaba a su Spiderman articulado...

Así que mi propósito para este 2013 es contagiar la alegría y extender la frikiada entre los hombres y las mujeres de buena voluntad.

Intitulado IV

Dónde van a llevarme
mis pies descalzos?

No tengo más que el amor
en el que vivo y respiro,
no quiero más que eso.

Sólo me comprendo
en esos ojos que me atraen,
en esas manos que me buscan,
en esas risas explosivas,
en esas pieles suaves,
y esas voces que me llaman,
y esos cuerpos pequeños
a quienes vi nacer.

Y sólo me olvido de mí
y mis egoísmos
en ellos y en vos.

Sólo me encuentro
en ese rostro tuyo, amor,

en tu mirada
que me ve como soy
y me ama, y me acepta.

Hace varios días que pienso, y pienso, y pienso en una línea de Neruda: "Quiero hacer contigo/lo que la primavera hace con los cerezos".

Entonces, una pausa.

Y una sensación puramente animal y placentera.

La imaginación, al poder.

El ejercicio mental de la imaginación puede suplir las ansias violentas de destrucción y muerte.
Así, con mi imaginación al poder, a los tres jueces del juicio de los crímenes cometidos contra Marita Verón, los visualizo de este modo: pasando una noche entera de retorcijones y diarrea hemorroidal. Desarrollando una conciencia, para que se sientan cada vez peor con lo que han hecho, y no puedan mirarse al espejo tranquilos.
Y si eso no funcionara siempre podríamos ir a su casa y escupirle la puerta, hacer que nuestros perros usen su entrada como letrina e instar a los camiones de basura a que dejen de recoger la basura de sus casas, para que sus fachadas no estén blancas e impolutas sino que, muy por el contrario, reflejen a la vista de todos una imagen semejante en un todo a la podredumbre que llevan dentro.
Siempre, claro, desde el punto de vista de la imaginación. No quiero que digan después que yo incité a la violencia, porque en ningún momento condono que se les pegue, se destruyan sus bienes, ni nada por el estilo.

Intitulado III.

Ríe el pequeño colibrí,
bate sus alas
con un sueño
hecho de azúcar y miel.
Sus ojos se encienden
con la memoria
de sus travesías,
y el olor de la lluvia
sobre la hierba.
Huye, el pequeño colibrí.
pues de repente,
tres sombras deciden
devorar su inocencia.
y sus alas son chicas
y sus recorridos, cortos
y su escape, ineficaz.
Descansa, pequeño colibrí.
Ahora estás
en nuestras manos.
y la ternura de las madres
te arropa.
pero ese soplo de tu vida
tan tuyo y tan frágil
ya no regresará.
sueña, pequeño colibrí.
Sueña que tu recuerdo
traerá justicia.
Ríe, pequeño colibrí.
Porque hoy tu nombre
es lucha y fuego,
y fuerza y esperanza,
y no se apagará
nunca más.

Mi propia voz

Qué lindo es, después de tanto tiempo en silencio, encontrar mi propia voz, y releerme, y descubrir que si pudiera, sería mi propia amiga, porque disfruto inmensamente de leer mis escritos...

Qué lindo es ser tan inteligente, tan locuaz, tan sagaz y tan ingeniosa. Tienen que admitirlo: soy la mejor lectura, cuando me aparezco por ahí con una novedad en mi blog.

¿No? ¿No es así? Y bueno, no todos tienen mi impecable buen gusto. Quédense tranquilos, ustedes que no me aprecian: los perdono. Y conmigo, aprenden qué es lo bueno.

Intitulado II

Bailo sobre el claro de luna
con todo mi ser.

descalza, desnuda,
pequeña, rota.

Me estremezco sobre el agua,
y encinto mi alma en el recuerdo

de un fusil
y una herida.

y una sonrisa tímida,
y un niño solo y sediento.

Y me convierto en una hoja seca
que es mecida por el vaivén del viento.

sé que estás.
en algún lado, sin mí y con otros.

me hierve el recuerdo
y y simplemente veo rojo.

desgarro el paladar que te vio nacer,
porque te arraigaste en mis palabras.

te odio y te necesito,
te extraño y me sorprendo

porque estoy sin manos ni pies,
anclada en un reflejo monstruoso,
esclava de tus manos
de muerte y sepulcros
de caricias y sexo.

Una familia muy normal.

Cuando te encontrás discutiendo sobre la eventualidad de un Apocalipsis zombi ciñéndose sobre Buenos Aires y cuáles serían las vías de escape más viables (y llegamos a la conclusión de que era con un bote por el Río de la Plata), se hace evidente que formaste una familia freak -o friki-, y que a causa de ello, tus hijos van a:
1. Recitar el discurso de Yoda sobre el Lado Oscuro de la Fuerza, cantar la cancioncita de las películas y hacer el ruido de la respiración de Darth Vader y del choque de los sable-láser, entre otras cosas;
2. Conocer los nombres reales, alias y superpoderes de todos los X- Men, los Avengers, La Liga de la Justicia, y el de Batman, Superman, Hulk y los 4 Fantásticos, entre otros...
3. Saberse el argumento de "El Señor de los Anillos" y otras crónicas como las de Narnia, Canción de Fuego y Hielo, el Capitán Alatriste, Mundo Disco, etc...
4. Saber qué es un otaku, qué es el animé, qué son los juegos de rol, qué son los gamers,
5. Tener en la mente ingentes cantidades de datos sobre vampiros, hombres lobo, zombis, elfos, orcos, hadas, samurais, brujas, armas y escudos medievales, hechizos, etc, etc, etc.
Si eso sucede, no te asustes ni te avergüences de ser distinto. Asumilo y disfrutalo. Hay muchos padres aburridos en el mundo que crían hijos aburridos y predecibles. Además, gracias a "The Big Bang Theory", ahora ser un freak es hasta simpático.
Advertencia/ Disclaimer: Cualquier semejanza con la realidad es pura coincidencia.

Al costado del viento

y a veces,
la tristeza se enarbola en mi alma
para enrostrarme
todas esas mariposas muertas
que fui dejando.

y esas veces
no puedo escapar
de tu semblante o de tus lágrimas,

y entonces me asomo a mi propia felicidad
sintiendo el vértigo
de la culpa leve,
saboreando esa pizca de lo agrio
que envenena sutilmente
mis días de miel,
y mis manos de avena.

Pero siempre me rescatan del ayer
mis besos de esposa,
mis caricias de madre.

Los signos de los tiempos... y perdonemos a los boludos.

Cómo empezar... cómo ordenar mis ideas... Tengo que respirar hondo, serenarme, y tratar de encontrar las palabras. No quiero ser cínica, ni tampoco ingenua. Pero cuesta encontrar el equilibrio en la vida cotidiana, especialmente por lo que me está tocando vivir como argentina.

Demasiadas cosas parecen ocurrir a la vez y cuesta discernir la paja del trigo. Veamos: El 0-800 de Macri. El cacerolazo del Obelisco y de Cabildo y Juramento, entre otros lugares. El juicio por el asesinato de Mariano Ferreyra. El "cepo" del dólar. La demanda que hizo De La Sota al Gobierno Nacional. El encuentro entre De La Sota y Macri (que sólo duró un día en las noticias). El "cadenazo" de Cristina y su "dictadura". La reforma del codigo civil y comercial. La ley que traspasa los fondos del banco ciudad al banco nación. El voto de los adolescentes de 16 y 17 años. La tragedia de Once. Buenos Aires "kosher-friendly" (sí, leí noticias sobre esto toda esta semana, seguramente por la cercanía de Rosh Hashanah). La muerte de la hija de Pampita. El nuevo esquema de las asignaciones familiares. Las retenciones de la AFIP del 15% por compras con tarjetas de crédito en el exterior. El crédito para la vivienda del bicentenario. Macri y sus contenedores de basura "verdes". El caso de la imprenta Ciccone, con Boudou a cuestas. Comer con 6 pesos por día (esto sí que se propagó como el ébola, sin importar que fuera cierto o no). Los dichos de Paolo Rocca, CEO de Techint, y la respuesta de la Presidenta. "Vamos a copar la calle porque la calle es nuestra" (algo que supuestamente dijo Coscia desde el oficialismo, que informó La Nación que él dijo... y los culpo a los del diario por haberme hecho dudar de la veracidad de sus notas). "No necesitamos demostrar nada, las urnas hacen más ruido que las cacerolas" (Aníbal Fernandez dixit).

Y en el medio de ese cambalache, yo. Mirando todo esto desde mi cotidiano devenir que incluye no pocas responsabilidades (trabajar, criar dos hijos, ser esposa) y sin un momento de silencio para elaborarlo todo como a mí me gustaría, que es nada más ni nada menos que entendiendo lo que pasa. Yo y muchos otros que, tal vez, están identificados con distintas ideologías a la mía pero que tienen tal vez una vida de responsabilidades bastante similar a la que estoy llevando.

Tampoco me ayuda que todos los días se "produce" una nueva noticia, sea que exista o no. Con esto me refiero a que si nada importante pasa, inventan algo (sí, lo inventan, porque descontextualizar una frase es inventar, o poner algo de copete y luego contradecirlo en el texto de la noticia también es inventar, sabiendo como se sabe que muy poca gente lee toda la nota) o toman un suceso insignificante y lo adornan de relevante. Y uno tiene que tomar el diario y toparse con boludeces, pero, peor aun, uno tiene que cruzarse con boludos que únicamente repiten lo que leen, o repiten lo que otros les repitieron antes, boludazos propagadores de un teléfono descompuesto abominable. Boludos con almas grises, boludos con intelecto premasticado. Boludos sin respeto por los tres actos ineludibles, propios de la condición humana: amar, pensar, creer. (Pero... si uno es cristiano tiene que querer a esos boludos. Después de todo, Cristo murió por ellos también. De hecho, le rezó a su Padre en la cruz para que los perdonara porque no sabían lo que hacían).

Mi primera impresión es, respecto de esta realidad tan convulsionada, que ser un ciudadano cabal implica mucho más que tener buenos principios y ser un tipo globalmente decente. Ser un ciudadano es, ante todo, saber informarse. Abrir los ojos. Porque mi realidad pequeña abarca tal vez a 400 personas que conozco, sea cual fuere el vínculo, y en la Argentina hay millones de personas que viven una realidad muy distinta a la de clase media que yo tengo. E informarse bien implica saber quién escribe la noticia y tomarse el trabajo de leerla de más de un lado, porque cada sector intenta hacerte ver un ángulo distinto y te oculta alguno que no le conviene que veas. Informarse implica discernir qué noticia es importante (y por ende silenciar la marea de sinsentidos con los que te aturden los medios, apagando la tele cuando es necesario), implica identificar los actores sociales, que son los colectivos de personas que interactúan políticamente y aprender a reconocer sus intereses, porque son sus intereses los que los mueven a actuar de una manera u otra. Y una vez informado, tomar partido por una idea y defenderla. Defenderla, apoyarla, sostenerla. Criticar sus lados o costados malos, para enriquecerla. Escuchar a sus detractores. Saber argumentar a favor de ella, sin chicanear, sin hacer uso de falacias o de ataques o inconsistencias lógicas, sin cambiar de tema si ya no tengo argumentos. Porque tal vez era una mala idea, o una idea incompleta.

Pero no se sorprendan si esta entrada se extiende y mucho más adelante, porque tengo mucho en qué pensar todavía respecto de estos tiempos que pasan.

Una reflexión algo light, pero no tenía muchas calorías para compartir

Salmo 100(99),1-2.3.4.5.

Salmo de acción de gracias.

Aclame al Señor toda la tierra,
sirvan al Señor con alegría,
lleguen hasta él con cantos jubilosos.

Reconozcan que el Señor es Dios:
él nos hizo y a él pertenecemos;
somos su pueblo y ovejas de su rebaño.
Entren por sus puertas dando gracias,
entren en sus atrios con himnos de alabanza,
alaben al Señor y bendigan su Nombre.

¡Qué bueno es el Señor!
Su misericordia permanece para siempre,
y su fidelidad por todas las generaciones.

--

Sentí tanta paz al leer esto... es algo muy hermoso, ser de alguien, pertenecerle por completo. Porque en mi experiencia como mamá y esposa (y también como amiga, por qué no), me he dado cuenta de que sólo nos sentimos completos cuando sabemos que somos de otra persona. Que esa persona nos puede llamar y requerirnos que estemos a su lado cuando nos necesita. Pero también ser de alguien, entregarte a alguien por completo, implica que esa persona también es tuya, porque el amor siempre es recíproco. Ser de alguien, pertenecerle, es algo que sólo puede darse cuando el otro también es tuyo. Para que le des tu vida entera y él te dé la suya, para que lo necesites y te necesite, y compartan la vida juntos.

Es tan triste cuando nadie nos necesita... cuando el teléfono no suena por nosotros, cuando a nadie le importa nuestra opinión, cuando no podemos rezar por nadie porque estamos solos. Es algo trágico no tener a nadie a quien amar y que te ame. Creo que la soledad es el peor de los males, es peor que la enfermedad, peor que la tristeza o el dolor. Porque la enfermedad y la tristeza son cruces que se hacen más livianas cuando los que nos aman nos ayudan a cargarlas. Pero la soledad es una cruz individual, y si la sufrimos en esta vida, se hace muy difícil de sobrellevarla. Aunque, para el que tiene fe en Dios, y se reconoce su criatura, y sabe que le pertenece, la soledad no es posible.

Dios siempre está ahí para el que lo necesita. Y el que por la fe se sabe suyo, puede entonces sentir una profunda e inmensa alegría. Tal vez no completa, porque necesita a un otro humano que le ponga un rostro concreto a Cristo, pero siempre puede tener fe en Él y seguir rezando para que en su camino se cruce otra persona como él o ella.

Kiki, la brujita, me trajo un salamín de campo.

Por un lado, me resisto a dormirme porque quiero aprovechar que Maren y Marco duermen para encontrar las palabras que pongan mi alma en versos, algo que me resulta esquivo en estos días que no sale el sol sino tu rostro antiguo y sonriente como gatito de cheshire.

Y por el otro, me duele tanto pero tanto el cuerpo... cada músculo me recuerda su existencia inflamándose a propósito, y sé que mañana me espera un expediente enorme, de dientes afilados y ojos saltones e inyectados en un capuccino que me va a agujerear el estómago...

¿Qué hago con mi propio cuerpo, que se empecina en recordarme que no soy eternamente joven?

Voy a cuidarlo un poco, al menos esta vez. ¿Cepillo? ¿Dónde estás? Acá está el cepillo. Dientes limpios y saludables. Vaso de agua. Almohada y abrazo a bebé que duerme cerca de mi corazón. Ay, cómo lo malcrío.

Nada de nada

El que se pregunta todo el tiempo por lo que podría haber sido, corre el riesgo de pensar que eso que podría haber sido es más bello que lo que es en realidad. Y se olvida de que la belleza no es sino una cualidad de lo que existe. Metafísica para todos.

La "propaganga"

Hay anuncios publicitarios que te muestran una realidad supuestamente maravillosa, con música pegadiza, mucha gente sonriendo y un ánimo de pertenencia colectivo. Ésa es una "propaganga", porque, al igual que lo que ocurre con una ganga, el producto siempre termina resultando una mierda de pésima calidad.

La propaganga en cuestión que motiva esta entrada de mi blog es el anuncio de Osde. "Todos tirando para el mismo lado hace 40 años", o algo por el estilo. Qué felices, qué bueno. Una chica linda se saca sus zapatitos para tirar de la cuerda. Muestran los paisajes más chic de la Argentina. Patagonia, ciudades prósperas, puentes nuevos pintados de blanco.

A Osde le digo: ésa no es Argentina. Te olvidaste del peruano, del boliviano, del chino, del negro, del qom, de los mapuches (y de muchos otros). Te olvidaste de un montón de villas con casas hechas de cartones y latón. Toda una realidad que existe y que decidiste invisibilizar de un plumazo.

Pero qué tonta. No me había dado cuenta de que ésas no son personas para Osde, porque jamás le pagan una cuota. Y Osde nunca le recordaría a sus europeos usuarios que hay "otros" que no son como "ellos", que no tiran para el mismo lado con la cuerdita tan top, porque ni siquiera tienen una, ni cuentan con los medios para procurársela.

En problemas.

Sí, en eso estamos, en problemas, cuando vivimos aquejados por los meandros incomprensibles de un expediente administrativo en el que se usan con liviandad y espíritu campechano términos como "index security", "regulatory capital", "trading book", "net long position", "gross long position" y una gema: "Common Equity Tier 1". Estamos aun en problemas, pero más graves, cuando nos dirijimos hacia un diccionario financiero, esperanzados de hallar allí una respuesta y una clave para liberar a nuestro entendimiento de las amarras del desconocimiento y nos topamos con una definición más inentendible aun.

 

Ello me lleva a concluir que los economistas son como arquitectos pero del absurdo, de castillos hundidos, deformes y grotescos. Esto, porque sus conceptos forman una una compleja megaestructura del pensamiento que no lleva a ninguna parte. Todo está orquestado laberínticamente, de modo tal que una como yo, para nada avezada en esos temas, se queda sin dar un pasito más por miedo a dejar de saber dónde está el otro pie, como cantaba María Elena Walsh.

 

¿Y por qué lo hacen? ¿Acaso son poco inteligentes? ¿Vivieron demasiado y vieron demasiadas cosas y por eso quedaron "tocados", dañados irremisiblemente? Mi teoría es que lo hacen adrede. No quieren que yo los entienda, no quieren que nadie que no pertenezca a su club los entienda, porque en el momento en que sus artimañas queden al desnudo van a revelarse como lo que son: unos codiciosos explotadores de sus semejantes.

Compartir la fe

Hoy leí este comentario del Evangelio de la Madre Teresa de Calcuta. Quería compartirlo porque sus palabras tienen una serenidad y una entrega que me gustaría tener. La gente como ella es tan especial que es un regalo para el mundo en cierto modo.

 

Beata Teresa de Calcuta (1910-1997), fundadora de las Hermanas Misioneras de la Caridad
El gozo del don

«Pasó la noche orando a Dios. Al llegar el día, llamó a sus discípulos y escogió a doce de entre ellos»
        Creo que nuestras hermanas han recibido esta comunicación de gozo que se percibe en  muchos de los religiosos que se han dado a Dios sin reserva. Nuestra obra no es más que la expresión de nuestro amor por Dios. Este amor necesita a alguien que lo reciba, y de esta manera, la gente con la que nos encontramos nos dan el medio para poderlo expresar.

        Tenemos necesidad de encontrar a Dios, y no le vamos a encontrar ni en la agitación ni en medio del ruido. Dios es amigo del silencio. ¡En medio de qué silencio crecen los árboles, las flores y la hierba! ¡Y en medio de qué silencio de mueven las estrellas, la luna y el sol! Nuestra misión ¿no es dar a Dios a los pobres de las barracas? Pero no un Dios muerto, sino al Dios vivo y amante. Cuanto más recibamos en la oración silenciosa, más podremos dar en nuestra vida activa. Tenemos necesidad de silencio para ser capaces de llegar a las almas. Lo esencial no es lo que decimos, sino lo que Dios nos dice y dice a través nuestro. Todas nuestras palabras serán vanas en tanto que no vendrán de lo más íntimo; las palabras que no transmiten la luz de Cristo, no sirven más que para aumentar las tinieblas.

        Nuestro progreso en la santidad depende de Dios y de nosotros mismos, de la gracia de Dios y de nuestra voluntad de ser santos. Nos hace tomar en serio el compromiso vital de llegar a la santidad. «Quiero ser santo» significa: Quiero desligarme de todo lo que no es Dios, quiero despojar mi corazón de todas las cosas creadas, quiero vivir en la pobreza y en el desprendimiento, quiero renunciar a mi voluntad, a mis inclinaciones, a mis caprichos y gustos, y hacerme el servidor dócil de la voluntad de Dios.

La muerte de un hombre

¿Qué significa, en definitiva, la muerte de un hombre? ¿Qué puede significar para los que deja atrás? Un hombre puede ser hijo, padre, esposo, amigo, amante, compañero, o desconocido. La muerte de un hombre, aún un desconocido, puede tener un efecto poderoso sobre los que siguen vivos. Porque es algo definitivo. Porque es algo que recuerda la propia endeblez, o finitud.

Obviamente que en los casos de un hijo, un padre o un amigo la muerte golpea. Golpea la total irreversibilidad del asunto. Los deudos lloran porque ya no tendrán más la presencia del ser querido. Sólo les quedarán los recuerdos, y a veces hasta dependerán de las fotografías si quieren recordar su rostro. Porque el tiempo, inexorable al igual que la muerte, se roba hasta las imágenes del depositario de nuestro amor.

Pero en otros casos, en los que se muere un desconocido, o un compañero de algún ámbito de esos en que se desenvuelve nuestra vida por obligación o conveniencia, al cual apreciamos, tal vez, pero no amamos... en estos casos, ¿qué nos causa la muerte? ¿Apenas un "uy, la pucha"? Supongo que puede despertar piedad. Piedad por la familia del muerto, por los que lo aman y sufrirán su ausencia. Pero también puede despertar algo más.

Lo voy a ilustrar. Esto en realidad, no es una filosofía abstracta y descolgada, o producto de un éxtasis religioso. Es una experiencia propia, dolorosa. En la calle en que yo vivía, había un señor bastante mayor que dormía sobre un paupérrimo colchón y pasaba el día en esa calle. Eventualmente me mudé a la casa en la que estoy ahora, y dejé de verlo todos los días, por lo que ya no me ocupé más de preguntarle cómo estaba, o si necesitaba algo, o si había comido. Hace dos días se murió. La policía fue, hubo una especie de revuelo. Y al día siguiente, ya no quedaba nada. Ni una huella del hombre o de sus cosas. Una quietud bañaba la calle. Una quietud que en realidad era una ausencia. Su ausencia.

Y me encontré pensando: "ahora está mejor". Pero lo cierto es que yo sé que le fallé. Ese hombre murió solo, vaya a saber si de frío, de viejo, de cáncer, o de qué. Y yo no lo ayudé, no mandé a nadie a sacarlo de ahí ahora que hace tanto frío, no llamé a la iglesia del barrio para que se hagan cargo, no le procuré un mejor vivir, no estuve ahí cuando murió.

Y no es que no pueda escudarme en que no es únicamente mi responsabilidad. Es que no quiero hacerlo. Hay un momento para todo: un momento para ser joven y divertirse, y un momento para hacerse adulto. Y es parte de la adultez asumir la responsabilidad que a uno le toca, independientemente de la que le toque a los otros. Es que en estos casos, en los que el anonimato de la gran ciudad escuda a todos, y las grandes responsabilidades del Estado también, porque es innegable la responsabilidad del estado de velar por el bienestar de los suyos, pareciera que se diluye la responsabilidad propia en todo el asunto, pero en realidad no es posible hacerla desaparecer. Yo tuve la ocasión de ayudarlo y no lo hice. Que no lo haya hecho el resto de la gente ni el estado en ninguna de sus expresiones no me disculpa, no me quita la responsabilidad que me toca. Nada me la va a quitar, nadie me la va a quitar, y voy a cargar con esa muerte en la conciencia. Hasta que Dios me perdone y me perdone yo misma.

Septiembre, ¿el mes discriminado?

Todos hablan de la primavera y demás gansadas relacionadas en septiembre, y se olvidan de lo más importante: es el único mes que NUNCA, pero nunca, tiene días feriados.

Este oficio no querido del maldormir

Cuando estoy muy cansada, y se me cierran solos los ojos, me dirijo hacia la máquina de café y me aferro a ella como si fuera una tabla de salvación. Y me tomo el café recalcitrantemente negro que, encima, siempre sale tan caliente de esas máquinas... mucho más que el café de una cafetera común y corriente... y siento como cae en el estómago ese café, pesado como un ladrillo candente que quita el aliento.

Pero lo más tristemente irónico es que no soluciona ese café la modorra acumulada. ¿Acaso hace desaparecer el cansancio de dos días seguidos de maldormir a causa de una laringitis de bebé de casi 7 meses? ¿Despabila ese café el entendimiento ocluso a causa del sueño? ¿Logra ese café que la imagen propia en el espejo no nos parezca ajena? Porque, ¿quién es esa pobre mujer ojerosa, con líneas finísimas en vez de almendras en los ojos, palidez sepulcral y 10 kilos de sobra a causa de antojos de embarazo que no frenó? No quiero ser yo. Pero soy ésa. Y esa pobrecita es una ruina de mi peor yo.

Yo tendría que recibir unos sopapos en este momento, como para liberar algo de adrenalina y así despertarme. Pero no lo considero conveniente en el ámbito laboral esto de bregar por que me den unas cachetadas... a ver si se malinterpreta.

Tazas

trajiste el frío y la luz blanca
envueltos en un recuerdo.
hablaste de mar,
pero yo sólo veo
arena y sed.
en aquel libro
pacientemente anotaba
puntillosa,
demencialmente,
el debe y el haber
de mi vida.
tazas, tazas,
y casas rotas.

Una de Emma Zunz

También me aburro de leer el diario, especialmente cuando todo lo que ocurre parece ser lo mismo, aunque con distintos nombres y circunstancias.

Guardaré un silencio cómodo

Sin mirarme al espejo.
Sin descubrirme.

Sin perder miedos viejos y arraigados.

Guardaré un silencio cómodo
para que otros lo encuentren,
lo sacudan,
lo expriman,

y lo lancen al mar

y así tal vez,
encuentre su camino hasta alguna orilla.

¿Quién seré,
entonces?

Apenas un estorbo
en el arrullo de las olas.